MAR DE FONDO

“El supremo Arte de la Guerra es someter al enemigo sin luchar. ” "En esencia, el Arte de la Guerra es el Arte de la Vida." El Arte de la guerra, Sun Tzu . Hay que pelear las propias batallas, hacerles frente, hay que enfrentar y domar las ideas miedosas: ganar o perder es mejor que nunca enfrentarse a lo áspero de los conflictos reales. No hay que tomar rehenes. No hay que mandar lugartenientes a hacer mandados. No hay que convencer a los otros de pelear las batallas propias para que se distraigan del hecho de preocuparse en sus propias problemáticas, eso es simplemente manipulación. Hay que tener honestidad intelectual, hay que ser coherente con uno mismo y si se puede consecuente. Hay que ganarse las batallas para poder decir que la vida fue una guerra ganada luchándola con el corazón y la razón. No hay que dejarse llevar por los bandos opuestos, solo demuestran que no tienen pensamiento independiente. El camino del medio es el más recto de un punto a otro.

Te deja la duda. Te deja las pistas de la duda. Te deja las pistas y las huellas de la duda. Te deja dudando… y desconfiando. No te despeja las dudas a la hora esperada, ni siquiera ya tarde sino que fuerza a tomarte la molestia de andar averiguando a veces demasiado para el gusto propio y resulta que o bien la estupidez del asunto hace que frente al espejo uno se vea exagerando o dramatizando; o bien que ante la importancia de los detalles sientas que terminaste sabiendo demasiado y que te hubiera gustado saberlo antes que después porque ahora ya es difícil no sentirse una carmelita descalza engañada y solitaria, en fin: el círculo se crea, la rueda gira y el espiral descendente te encuentra amargándote por tonterías inusitadas hasta el momento. Mostrar y compartir no es lo mismo. Salir a mostrar es un acto y decir que no se hace no lo invalida. En definitiva la gente es lo que hace y no lo que dice y a veces sería mejor estar sordo por un tiempo y no ciego. Compartir es mostr

Se deshizo, una espuma inalterable se corrió sin pausa y como siempre fue a parar al mar. Te había nombrado y permaneciste en claustro. El pasillo obscuro se frotó contra la lluvia intensa y se tiñó de nostalgias cinéfilas. Avanzar fue la única opción. No estabas. Un paso detrás del otro siempre parece ser lo correcto. Los gatos maullándole a sombras invisibles partieron los golpes de la lluvia sonora. Interminable. El paso apurado terminó en corrida. Si existiese la calma suficiente dejaría que me empape el clima funesto para remojar mis ideas y macerarme mansamente en una caminata a fuego lento para ver si logro dar con la clave que se esconde en mis duermevelas y me intenta decir como sigue esta historia. Hay un protagonista hecho personaje que se empeña en cambiarme los finales y no soy yo quien debiera depender de eso para finiquitar a quien debo en pos de mis escritos. Mi mundo es una pared en blanco que siempre está a punto de ser escrita y que siempre se sobreimprime y a la v

Un año después ella me lo devolvió mejor. Está más sensible, más cariñoso, mas tierno, más relajado. Hay cosas que ya sabe que no quiero saber. Nunca fue tan tonto. Esto era una guerra bajo mis narices y yo jamás me enteré. Las féminas emprenden batallas contra otras mentes femeninas cuando están por perder lo poco que supieron obtener y yo nunca gané ni perdí, estaba ausente, nunca me importó. Hay un melodrama requerido siempre, una idea fantasiosa que compensa los desastres amorosos: creer que se fue lo más importante, creerse lo mejor de la vida del otro. Si se acurrucó contra mí por temor, falencia o necesidad ya no importa, no fue tan fácil dejarlo reentrar y él lo sabe, dicen que no es hombre quien conquista muchas mujeres sino quien conquista a la misma varias veces y él le puso garra simplemente porque tenia ganas, otras oportunidades no le faltan, siempre tuvo donde apoyarse y dormir. Quizás solo perdemos el tiempo pero por lo menos nos reímos lo más que podemos en el intento

[...] Una de las trampas de la infancia es que no hace falta comprender algo para sentirlo. Para cuando la razón es capaz de entender lo sucedido, las heridas en el corazón ya son demasiado profundas. Aquella noche primeriza de verano, caminando por ese anochecer oscuro y traicionero de Barcelona, no conseguía borrar de mi pensamiento el relato de Clara en torno a la desaparición de su padre. En mi mundo, la muerte era una mano anónima e incomprensible, un vendedor a domicilio que se llevaba madres, mendigos o vecinos nonagenarios como si se tratase de una lotería del infierno. La idea de que la muerte pudiera caminar a mi lado, con rostro humano y corazón envenenado de odio, luciendo uniforme o gabardina, que hiciese cola en el cine, riese en los bares o llevase a los niños de paseo al parque de la Ciudadela por la mañana y por la tarde hiciese desaparecer a alguien en las mazmorras del castillo de Montjuïc, o en una fosa común sin nombre ni ceremonial, no me cabía en la cabeza. Dánd

“Esto también pasará” Un amor que se mece entre brazos vacíos, una espera inusitada y un enamoramiento que no parece tener antecedentes. Te quiero. Hay que acurrucarse o salir a decir que nada importa. No hay desayunos, lecturas en la cama, rueda de amigos, festejos con parientes y siempre habrá amigos y sábanas nuevas. Te sigo queriendo. No ocurren las despedidas y los lazos entrañables son lo mejor y son un dolor de estómago. Vamos a tomar café, vamos a charlar hasta que los temas se agoten, vamos a seguir hasta que se acabe, no vamos a ningún lado y te sigo queriendo. Ya tengo ganas de extrañarte como si fueras esa foto que saqué hace una década pero tengo la tinta aún fresca en las manos. Un amor se hamaca. Algo nuevo, algo viejo, algo prestado… Un paisaje espera con romanticismo, varios programas imposibles ahora parecen serlo aún más, su voz en un susurro sigue repitiendo las mismas palabras, la vida sigue siendo eso que pasa mientras los planes se elucubran en las mentes, la

Do not go gentle into that good night, Old age should burn and rave at close of day; Rage, rage against the dying of the light. Though wise men at their end know dark is right, Because their words had forked no lightning they Do not go gentle into that good night. Good men, the last wave by, crying how bright Their frail deeds might have danced in a green bay, Rage, rage against the dying of the light. Wild men who caught and sang the sun in flight, And learn, too late, they grieve it on its way, Do not go gentle into that good night. Grave men, near death, who see with blinding sight Blind eyes could blaze like meteors and be gay, Rage, rage against the dying of the light. And you, my father, there on the sad height, Curse, bless, me now with your fierce tears, I pray. Do not go gentle into that good night. Rage, rage against the dying of the light. Dylan Thomas