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Décadas atrás

Todo empezó con un experimentado gerente general que fue reemplazado por un joven con ideas nuevas, al que le pagaron mucho menos que al gerente (que ya era caro), le dieron una oficina espaciosa; y no solo pagó su renta sino que compró más de una propiedad. La empresa creció y pudo crear nuevos puestos gerenciales, ya que le salía más barato tener 4 jóvenes gerentes y dividir las responsabilidades que pagarle millonadas a un solo tipo que se responsabilizaba de varias aéreas. Esos jóvenes crecieron hasta ser cuarentones y cincuentones. Una nueva generación de jóvenes con ideas sobre vender ideas, conquistaron a las mesas directivas de accionistas que deciden los destinos de las empresas, que antes eran comandadas por un gerente o dueño; diciéndoles que ya los productos no se vendían más, que ahora eran los servicios lo que haría que la gente siguiera consumiendo. Y…Como existir fue igual a consumir en grandes cantidades, surgieron un grupo noveles envalentonados por la idea de

Del otro lado del mostrador

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Me enamoré, me apasioné, me fanaticé. Antes. Ahora estoy del otro lado el mostrador. Casi nada me causa el furor de entonces, casi nada o nada me causa un apasionamiento sin miramiento. Las cosas suelen repetirse de tiempo en tiempo, pero jamás son las mismas. Te cambia el tiempo entre los dedos, las formas mutan despacio, de tal forma que solo las percibes al largo paso del tiempo. El sonido resuena en el eco, cuando antes era nuevo y brillante, ahora todo parece una copia de la copia del extraño reflejo de un recuerdo lejano y dudoso. Todo cambia y nada cambia, todo muta y todo se percibe igual. Escucho igual que antes porque mi preparación y educación siguen una línea a la que pertenezco inevitablemente. Digo: no me rehúso a lo nuevo, de lo nuevo no me trae nada nuevo porque tiene el gusto a algo que alguien ya uso bastante y remixa sin crear, aunque cree una parte nueva a algo que ideo alguien más, sigue siendo, en esencia la idea de otro; Ergo: ideas nuevas = escasas.

Mon Cher

Estabas ahí. Anoche. Estabas en mis sueños. Me decías  “Qué hicimos con nosotros”. No supe qué contestar. Tenías algo de barba y algo de pancita. No lo supe entonces. Lo supe cuando desperté y te recordé como la última vez que te vi. Me mirabas con tus ojos tristes. Me mirabas como siempre miras cuando hablas de alguien más. Me miraste por primera vez en años. Me miraste como jamás me miraste a mí. Entonces, en mi sueño, era obvio que fuese de esa manera. Después, al despertar, fue raro que me vieras de esa manera. Me pregunté entonces por qué nunca nos habíamos mirado, por qué no nos habíamos hablado como en mi sueño, por qué no nos seguíamos viendo, por qué no seguíamos siendo amigos. Te extrañé. Me pareció que entre nosotros existía todavía ese amor del que hablábamos, ese amor entre seres que se entienden, esa clase de amor que está más allá. Pero para vos y para mí ese amor es diferente, esa clase de amor que no es común al común de los seres no hace las mismas cosas, no depende

La moneda en La Fuente

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Los años habían pasado para ambos. El paso del tiempo nos había alejado un tanto, pero algo me decía que aquella intimidad perdida a fuerza de su sistemático descuido, permanecía sostenida en ciertos sonidos y ciertas imágenes pictóricas recurrentes. Para que negarse a la modernidad, había que reconocer que ciertas líricas, más que negarse a ser perdidas eran forzadas a ser mantenidas, y en un mundo donde mantener las distancias parecía imposible, cierto romanticismo platónico era una idea… más bien, simplemente, una vieja idea. No niego que sigo manteniendo, mas bien sigo sosteniendo, mis razones para seguir un tanto disgustada. A decir verdad todo se resume a una idea que siempre me pareció precisa, cruel y real: Nadie puede hacer lo que uno desea que haga. Lamentablemente de eso se tratan los vínculos humanos. Mas tarde entendí que esa idea puede ser bien usada como excusa cuando uno no sabe como decirle a otro que no le nace… no le nace hacer nada que el otro quiere y que

Nuevos Pendientes

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Hace unos días que recuerdo mis sueños todas las noches. Son de esos sueños con personas que conozco y que desconozco, que hablan y hacen cosas y vamos a lugares y cuando despierto tengo la sensación de que si duermo un poco más voy a terminar de entender algo que aún no veo. Hay etapas en las que entre sueños se elabora algo, como un cuadro formándose debajo de las amorfas imágenes que flotan y que, con su lógica onírica aclaran tanto como oscurecen. Buenas ideas salen de los sueños, buenos escritos, la mente sigue trabajando insistente durante la noche, intentando resolver lo irresoluto, lo irresuelto , lo irremediable .Pero hay sueños que impactan y quedan las ganas de seguirlos soñando para ver qué era lo que seguía en el relato; como si fuera un capítulo de una serie que no tienes idea de cuándo va a volver a aparecer. Tengo la impresión de que algo se termina y algo comienza. Mi mente intenta salir de un lugar para entrar a otro, mis sueños buscan una pista, buscan al co

Abordajes

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Alguien me propone una calidez casual. Alguien quiere jugar a los abordajes sin saber navegar. Privadamente es su ventaja. Toma la decisión correcta sin saber de palabras Es casi otoño y se siente como invierno (cuestionar las necesidades). A lejos vista los blancos lucen iguales. La nieve no es lo mismo que la sal La sal derrite la nieve y en otro contexto ayuda a conservar el frappe del champagne. . . . ¿no? .

Humo y agua

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Detención

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Rojo, como nada debe ser colorado. Intenso como el profundo azul del mar, porque la espuma se derrite a sus pies. La tarde vuelve a caer. La tormenta de sus ojos impone la voluntad de capear el temporal. Mis bíceps triman sin siquiera pensarlo. Voy delante y tus ojos me siguen tormentosos. Lo que no digo de tus manos es inefable. Te veo sonreír con el remolino de tu cabello corto por la mañana. Voy a sentir ese mareo de tierra bajo mis pies firmes y vas a sonreír como puedas, que va a ser mucho, y vamos a saber lo suficiente. Es verde, con olor a pasto mojado, entibiado por un calor de smog, ese que no te gusta y me cubre. Voy a entender que no estás destinado a la depresión de un Distrito Federal; que lo que te hace mal es todo menos yo; que vas a necesitar, a la larga, salir a correr, salir a buscarme afuera y adentro; que vas a pensar si era lo que querías hacer. Eso, va a ser esmeralda como el fondo del pacífico que se mueve al compás de las algas. Después, que importa el después…

Pan y Circo

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… ex quo suffragia nulli uendimus,effudit curas  nam qui dabat olim imperium  fasces, legiones, Omnia  nunc se continet atque duas tantum  res anxius optat, panem et circenses. (Juvenal, 100 A .D.)   El mundo es un circo y la realidad, siempre, un sesgo. Argentina polarizada y enjambres de noteros quiebran su dignidad en pos de una virtualidad de la que (algunos) nos cagamos de risa (porque sino nos queda llorar amargamente). Nos fuimos a los caños, a nivel intelectual, el día que nos creímos que lo que pasa en los medios es la realidad. De todos modos somos una mayoría rehén de un grupo que se divierte viendo como gana una batalla de cortinas de humo maquiavélico con la que unos pocos disfrutan, otro tanto se ponen la camiseta por el mango o por ideologías baratas y el resto padece a pesar de sí mismos y con lo cual vive el día a día sin poder hacer mucho. Good show decía Tato Bores, yo creo que él ya sabía entonces lo que estamos pasando ahora o por lo menos que t

La caza humana

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Un buen cazador muestra su variedad de trampas, su habilidad reside en poner a su gusto la mayor cantidad de carnada conocida, sobre todo si desconoce a la presa. Un buen cazador sabe que debe atrapar para no dejar ir, sabe que debe atrapar pero a veces no sabe realmente para qué atrapa. Se juega el cuero en la siguiente presa, se juega el todo por el todo en un juego demodé, porque los cazadores ya pasaron de moda. Les queda buscar presas que desean serlo. Hay un mundo ahí afuera que está hecho de cazadores casados, de pretendidos, de apariencias… de machos tardíos que se aparean con hembras que quieren ser cazadas como presas preciosas para ser conservadas por siempre en un aparador donde su entorno de siempre pueda admirar el macho del cual se hicieron cargo. Hay un mundo ahí afuera que es solo carne y química básica; un universo de pensares que nos va a llegar tarde o temprano solo por el hecho de que ya estuvimos ahí alguna vez y la historia suele repetirse. Duele saberse

Inside by Sting

Inside the doors are sealed to love Inside my heart is sleeping Inside the fingers of my glove Inside the bones of my right hand Inside it's colder than the stars Inside the dogs are weeping Inside the circus of the wind Inside the clocks are filled with sand Inside she'll never hurt me Inside the winter's creeping Inside the compass of the night Inside the folding of the land Outside the stars are turning Outside the world's still burning Inside my head's a box of stars I never dared to open Inside the wounded hide their scars, inside this lonesome sparrow's fall Inside the songs of our defeat, they sing of treaties broken Inside this army's in retreat, we hide beneath the thunder's call Outside the rain keeps falling Outside the drums are calling Outside the flood won't wait Outside they're hammering down the gate Love is the child of an endless war Love is an open wound still raw Love is a shamel

Salida de emergencia

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http://photojavi.com/  Quiero forzarlo, quiero llevarlo al límite, quiero llevarlo al borde del precipicio y que vuelva a tirarse o más bien que esta vez se decida a saltar de una. Quiero casi empujarlo al límite para que haga lo que yo no me animo a hacer. Quiero que entre la tierra desolada bajo sus pies el río que fluye le llegue al cuello para después poder despedirme con soltura y sin arrepentimientos. Quiero violar la puerta de su casa y violentar sus cajones de los olores del recuerdo, llenar de desodorante barato su entorno histérico, poner un mil pinitos berretas de lavadero en su auto destartalado, cambiar las botellas de jugo de su heladera con agua con colorante, dejar su ropa interior desgastada y coloreada del mismo tono por haberla metido en una lavadora industrial con guijarros de río cristalino.  Deseo la suicida actitud de ahorrarme el problema de tener que decirle que desaparezca de mi vida, una porque no quiero, otra porque no puedo. Quiero no morderme

Simplemente no te quiere

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Es terrible confirmar que alguien no te quiere. Es patético y triste sentirte lo suficientemente buena pero incapaz de generar en el otro un afecto genuino que no sea solo el fruto de ser “buena persona” y que el otro se sienta como obligado a tenerte afecto porque es políticamente correcto llevarse bien y apreciar a la gente buena. No importa que te considere el amor de su vida o su mejor amiga, es esa sensación de saber que vos sí querés a esa persona por sus cualidades y defectos, y el otro solo te tiene un cariño tibio. Hasta sabés que si te quisiera sería una gran relación, pero no… simplemente no te quiere. Te aprecia, te valora, se divierte… pero no extraña, no te tiene presente, no te necesita, no necesita comunicarse con vos y sabés que si un día desaparecés te vas a perder en la bruma de su memoria. No dejaste marca ni huella, solo una sonrisa tibia de vez en cuando, algo grisáceo, agradable pero no memorable. Y eso es sinceramente deprimente. Triste. No estás esperando

PARA LEER EN FORMA INTERROGATIVA - J.C.

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Has visto verdaderamente has visto la nieve los astros los pasos afelpados de la brisa Has tocado de verdad has tocado el plato el pan la cara de esa mujer que tanto amás Has vivido como un golpe en la frente el instante el jadeo la caída la fuga Has sabido con cada poro de la piel sabido que tus ojos tus manos tu sexo tu blando corazón había que tirarlos había que llorarlos había que inventarlos otra vez.                                        Julio Cortazar

Las Batallas

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“El supremo Arte de la Guerra es someter al enemigo sin luchar. ” "En esencia, el Arte de la Guerra es el Arte de la Vida." El Arte de la guerra, Sun Tzu . Hay que pelear las propias batallas, hacerles frente, hay que enfrentar y domar las ideas miedosas: ganar o perder es mejor que nunca enfrentarse a lo áspero de los conflictos reales. No hay que tomar rehenes. No hay que mandar lugartenientes a hacer mandados. No hay que convencer a los otros de pelear las batallas propias para que se distraigan del hecho de preocuparse en sus propias problemáticas, eso es simplemente manipulación. Hay que tener honestidad intelectual, hay que ser coherente con uno mismo y si se puede consecuente. Hay que ganarse las batallas para poder decir que la vida fue una guerra ganada luchándola con el corazón y la razón. No hay que dejarse llevar por los bandos opuestos, solo demuestran que no tienen pensamiento independiente. El camino del medio es el más recto de un punto a otro.

Las formas de la duda

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Te deja la duda. Te deja las pistas de la duda. Te deja las pistas y las huellas de la duda. Te deja dudando… y desconfiando. No te despeja las dudas a la hora esperada, ni siquiera ya tarde sino que fuerza a tomarte la molestia de andar averiguando a veces demasiado para el gusto propio y resulta que o bien la estupidez del asunto hace que frente al espejo uno se vea exagerando o dramatizando; o bien que ante la importancia de los detalles sientas que terminaste sabiendo demasiado y que te hubiera gustado saberlo antes que después porque ahora ya es difícil no sentirse una carmelita descalza engañada y solitaria, en fin: el círculo se crea, la rueda gira y el espiral descendente te encuentra amargándote por tonterías inusitadas hasta el momento. Mostrar y compartir no es lo mismo. Salir a mostrar es un acto y decir que no se hace no lo invalida. En definitiva la gente es lo que hace y no lo que dice y a veces sería mejor estar sordo por un tiempo y no ciego. Compartir es mostr

Artificio mojado

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Se deshizo, una espuma inalterable se corrió sin pausa y como siempre fue a parar al mar. Te había nombrado y permaneciste en claustro. El pasillo obscuro se frotó contra la lluvia intensa y se tiñó de nostalgias cinéfilas. Avanzar fue la única opción. No estabas. Un paso detrás del otro siempre parece ser lo correcto. Los gatos maullándole a sombras invisibles partieron los golpes de la lluvia sonora. Interminable. El paso apurado terminó en corrida. Si existiese la calma suficiente dejaría que me empape el clima funesto para remojar mis ideas y macerarme mansamente en una caminata a fuego lento para ver si logro dar con la clave que se esconde en mis duermevelas y me intenta decir como sigue esta historia. Hay un protagonista hecho personaje que se empeña en cambiarme los finales y no soy yo quien debiera depender de eso para finiquitar a quien debo en pos de mis escritos. Mi mundo es una pared en blanco que siempre está a punto de ser escrita y que siempre se sobreimprime y a la v

Amigos con mucho roce...

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Un año después ella me lo devolvió mejor. Está más sensible, más cariñoso, mas tierno, más relajado. Hay cosas que ya sabe que no quiero saber. Nunca fue tan tonto. Esto era una guerra bajo mis narices y yo jamás me enteré. Las féminas emprenden batallas contra otras mentes femeninas cuando están por perder lo poco que supieron obtener y yo nunca gané ni perdí, estaba ausente, nunca me importó. Hay un melodrama requerido siempre, una idea fantasiosa que compensa los desastres amorosos: creer que se fue lo más importante, creerse lo mejor de la vida del otro. Si se acurrucó contra mí por temor, falencia o necesidad ya no importa, no fue tan fácil dejarlo reentrar y él lo sabe, dicen que no es hombre quien conquista muchas mujeres sino quien conquista a la misma varias veces y él le puso garra simplemente porque tenia ganas, otras oportunidades no le faltan, siempre tuvo donde apoyarse y dormir. Quizás solo perdemos el tiempo pero por lo menos nos reímos lo más que podemos en el intento

Escribir sin repetir y sin copiar

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[...] Una de las trampas de la infancia es que no hace falta comprender algo para sentirlo. Para cuando la razón es capaz de entender lo sucedido, las heridas en el corazón ya son demasiado profundas. Aquella noche primeriza de verano, caminando por ese anochecer oscuro y traicionero de Barcelona, no conseguía borrar de mi pensamiento el relato de Clara en torno a la desaparición de su padre. En mi mundo, la muerte era una mano anónima e incomprensible, un vendedor a domicilio que se llevaba madres, mendigos o vecinos nonagenarios como si se tratase de una lotería del infierno. La idea de que la muerte pudiera caminar a mi lado, con rostro humano y corazón envenenado de odio, luciendo uniforme o gabardina, que hiciese cola en el cine, riese en los bares o llevase a los niños de paseo al parque de la Ciudadela por la mañana y por la tarde hiciese desaparecer a alguien en las mazmorras del castillo de Montjuïc, o en una fosa común sin nombre ni ceremonial, no me cabía en la cabeza. Dánd

Infrarrojo

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“Esto también pasará” Un amor que se mece entre brazos vacíos, una espera inusitada y un enamoramiento que no parece tener antecedentes. Te quiero. Hay que acurrucarse o salir a decir que nada importa. No hay desayunos, lecturas en la cama, rueda de amigos, festejos con parientes y siempre habrá amigos y sábanas nuevas. Te sigo queriendo. No ocurren las despedidas y los lazos entrañables son lo mejor y son un dolor de estómago. Vamos a tomar café, vamos a charlar hasta que los temas se agoten, vamos a seguir hasta que se acabe, no vamos a ningún lado y te sigo queriendo. Ya tengo ganas de extrañarte como si fueras esa foto que saqué hace una década pero tengo la tinta aún fresca en las manos. Un amor se hamaca. Algo nuevo, algo viejo, algo prestado… Un paisaje espera con romanticismo, varios programas imposibles ahora parecen serlo aún más, su voz en un susurro sigue repitiendo las mismas palabras, la vida sigue siendo eso que pasa mientras los planes se elucubran en las mentes, la